Por: Juan David Rivero* – El Unicornio / www.latardedelotun.com – RED Noticias de Colombia. ______
𝐃𝐞𝐬𝐩𝐮𝐞́𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐞𝐞𝐫 𝐞𝐥 𝐫𝐨𝐬𝐚𝐫𝐢𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐚𝐜𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐮𝐛𝐥𝐢𝐜𝐨́ 𝐒𝐞𝐦𝐚𝐧𝐚, 𝐮𝐧𝐨 𝐞𝐧𝐭𝐢𝐞𝐧𝐝𝐞 𝐩𝐨𝐫 𝐪𝐮𝐞́ 𝐞𝐬𝐭𝐞 𝐩𝐚𝐢́𝐬 𝐞𝐬𝐭𝐚́ 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐞𝐬𝐭𝐚́. 𝐋𝐨𝐬 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐨𝐬 𝐜𝐚𝐝𝐚́𝐯𝐞𝐫𝐞𝐬 𝐩𝐨𝐥𝐢́𝐭𝐢𝐜𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐬𝐢𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞, 𝐭𝐫𝐚𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐞𝐧𝐜𝐞𝐫𝐧𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐨𝐝𝐚𝐯𝐢́𝐚 𝐫𝐞𝐬𝐩𝐢𝐫𝐚𝐧. 𝐔𝐧𝐚 𝐩𝐫𝐨𝐜𝐞𝐬𝐢𝐨́𝐧 𝐝𝐞 𝐚𝐥𝐦𝐚𝐬 𝐞𝐧 𝐩𝐞𝐧𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐮𝐧𝐝𝐞𝐧 𝐧𝐨𝐬𝐭𝐚𝐥𝐠𝐢𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐢𝐝𝐞𝐫𝐚𝐳𝐠𝐨, 𝐩𝐨𝐝𝐞𝐫 𝐞𝐜𝐨𝐧𝐨́𝐦𝐢𝐜𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐥𝐢𝐠𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐲 𝐦𝐢𝐞𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐬𝐭𝐫𝐚𝐭𝐞𝐠𝐢𝐚. 𝐆𝐨𝐥𝐢𝐚𝐭, 𝐞𝐥 𝐠𝐢𝐠𝐚𝐧𝐭𝐞 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐝𝐞𝐫𝐞𝐜𝐡𝐚, 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐛𝐥𝐚. 𝐄𝐥 𝐦𝐨𝐧𝐬𝐭𝐫𝐮𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐫𝐞𝐢́𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐨𝐝𝐢́𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐫𝐚𝐫 𝐥𝐚 𝐞𝐭𝐞𝐫𝐧𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐜𝐨𝐧 𝐛𝐢𝐥𝐥𝐞𝐭𝐞𝐬, 𝐚𝐡𝐨𝐫𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐧𝐜𝐮𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚 𝐧𝐢 𝐪𝐮𝐢𝐞́𝐧 𝐥𝐞 𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐚 𝐞𝐥 𝐥𝐢𝐛𝐫𝐞𝐭𝐨.
𝐀𝐡𝐢́ e𝐬𝐭𝐚́n 𝐥𝐨𝐬 𝐦𝐨𝐦𝐢𝐟𝐢𝐜𝐚𝐝𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐨𝐝𝐞𝐫, 𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐚𝐭𝐫𝐢𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐝𝐞𝐬𝐯𝐞𝐫𝐠𝐮̈𝐞𝐧𝐳𝐚: 𝐀́𝐥𝐯𝐚𝐫𝐨 𝐔𝐫𝐢𝐛𝐞 𝐕𝐞́𝐥𝐞𝐳, 𝐞𝐥 𝐂𝐫𝐢𝐬𝐭𝐨 𝐝𝐞𝐬𝐞𝐬𝐩𝐞𝐫𝐚𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐮𝐥𝐭𝐫𝐚𝐝𝐞𝐫𝐞𝐜𝐡𝐚, 𝐜𝐫𝐮𝐜𝐢𝐟𝐢𝐜𝐚𝐝𝐨 𝐧𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐬𝐮𝐬 𝐞𝐧𝐞𝐦𝐢𝐠𝐨𝐬 𝐬𝐢𝐧𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝟔.𝟒𝟎𝟐 𝐟𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬𝐦𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐞 𝐜𝐚𝐦𝐢𝐧𝐚𝐧 en 𝐥𝐚𝐬 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐮𝐠𝐚𝐝𝐚𝐬 𝐲 𝐥𝐞 𝐬𝐮𝐬𝐮𝐫𝐫𝐚𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐟𝐚𝐥𝐬𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐬𝐢𝐭𝐢𝐯𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐥𝐞𝐭𝐚𝐧𝐢́𝐚 𝐦𝐚𝐜𝐚𝐛𝐫𝐚. 𝐔𝐫𝐢𝐛𝐞 𝐞𝐬 𝐧𝐮𝐞𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐒𝐜𝐫𝐨𝐨d𝐠𝐞 𝐝𝐞 𝐃𝐢𝐜𝐤𝐞𝐧𝐬, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐬𝐢𝐧 𝐫𝐞𝐝𝐞𝐧𝐜𝐢𝐨́𝐧 𝐩𝐨𝐬𝐢𝐛𝐥𝐞. 𝐋𝐨 𝐯𝐢𝐬𝐢𝐭𝐚𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐟𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬𝐦𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐍𝐚𝐯𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐝𝐚, 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐲 𝐟𝐮𝐭𝐮𝐫𝐚: 𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐝𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨 𝐬𝐞𝐧̃𝐚𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐫𝐢́𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐬𝐚𝐧𝐠𝐫𝐞 𝐞𝐥 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨 𝐚𝐜𝐨𝐫𝐫𝐚𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐩𝐫𝐨𝐜𝐞𝐬𝐨𝐬 𝐣𝐮𝐝𝐢𝐜𝐢𝐚𝐥𝐞𝐬, 𝐲 𝐞𝐥 𝐟𝐮𝐭𝐮𝐫𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐝𝐞𝐧𝐚 𝐚𝐥 𝐨𝐥𝐯𝐢𝐝𝐨. 𝐍𝐨 𝐡𝐚𝐲 𝐩𝐚𝐳 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐪𝐮𝐢𝐞𝐧 𝐞𝐝𝐢𝐟𝐢𝐜𝐨́ 𝐬𝐮 𝐢𝐦𝐩𝐞𝐫𝐢𝐨 𝐬𝐨𝐛𝐫𝐞 𝐥𝐚 𝐦𝐮𝐞𝐫𝐭𝐞.
𝐘 𝐚 𝐬𝐮 𝐥𝐚𝐝𝐨, 𝐥𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐦𝐚́𝐬 𝐬𝐚𝐧𝐭𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐚𝐥𝐭𝐚𝐫 𝐩𝐨𝐝𝐫𝐢𝐝𝐨. 𝐂𝐞́𝐬𝐚𝐫 𝐆𝐚𝐯𝐢𝐫𝐢𝐚, 𝐝𝐢𝐜𝐭𝐚𝐝𝐨𝐫 𝐝𝐞𝐜𝐫𝐞́𝐩𝐢𝐭𝐨 𝐝𝐞𝐥 𝐥𝐢𝐛𝐞𝐫𝐚𝐥𝐢𝐬𝐦𝐨, 𝐮𝐧 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐝𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐢𝐫𝐭𝐢𝐨́ 𝐞𝐧 𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞𝐬𝐚 𝐟𝐚𝐦𝐢𝐥𝐢𝐚𝐫. 𝐀𝐧𝐝𝐫𝐞́𝐬 𝐏𝐚𝐬𝐭𝐫𝐚𝐧𝐚, 𝐬𝐢́𝐦𝐛𝐨𝐥𝐨 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐞𝐫𝐯𝐚𝐝𝐮𝐫𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐚𝐫𝐫𝐨𝐝𝐢𝐥𝐥𝐨́ 𝐡𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐧𝐚𝐫𝐜𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐧 𝐭𝐚𝐥 𝐝𝐞 𝐩𝐨𝐬𝐚𝐫 𝐞𝐧 𝐟𝐨𝐭𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐧 𝐂𝐥𝐢𝐧𝐭𝐨𝐧. 𝐆𝐞𝐫𝐦𝐚́𝐧 𝐕𝐚𝐫𝐠𝐚𝐬 𝐋𝐥𝐞𝐫𝐚𝐬, 𝐞𝐥 𝐜𝐨𝐬𝐜𝐨𝐫𝐫𝐨𝐧𝐞𝐫𝐨 𝐟𝐮𝐫𝐢𝐨𝐬𝐨, 𝐞𝐣𝐞𝐦𝐩𝐥𝐨 𝐩𝐞𝐫𝐟𝐞𝐜𝐭𝐨 𝐝𝐞 𝐜𝐨́𝐦𝐨 𝐬𝐞 𝐩𝐮𝐞𝐝𝐞 𝐬𝐞𝐫 𝐦𝐢𝐥𝐥𝐨𝐧𝐚𝐫𝐢𝐨 𝐲 𝐦𝐢𝐬𝐞𝐫𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐚𝐥 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨. 𝐒𝐞𝐫𝐠𝐢𝐨 𝐅𝐚𝐣𝐚𝐫𝐝𝐨, 𝐞𝐥 𝐨𝐛𝐬𝐞𝐫𝐯𝐚𝐝𝐨𝐫 𝐝𝐞 𝐛𝐚𝐥𝐥𝐞𝐧𝐚𝐬 𝐲 𝐝𝐞𝐬𝐞𝐫𝐭𝐨𝐫 𝐝𝐞 𝐜𝐚𝐮𝐬𝐚𝐬, 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐮𝐧𝐝𝐢𝐨́ 𝐥𝐚 𝐝𝐞𝐜𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐛𝐚𝐫𝐝𝐢́𝐚 𝐲 𝐥𝐚 𝐧𝐞𝐮𝐭𝐫𝐚𝐥𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐥 𝐜𝐚́𝐥𝐜𝐮𝐥𝐨. 𝐓𝐨𝐝𝐨𝐬 𝐣𝐮𝐧𝐭𝐨𝐬 completan 𝐮𝐧 𝐳𝐨𝐨𝐥𝐨́𝐠𝐢𝐜𝐨 𝐝𝐞 𝐦𝐞𝐝𝐢𝐨𝐜𝐫𝐞𝐬 𝐜𝐨𝐧 𝐢́𝐧𝐟𝐮𝐥𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐩𝐫𝐨́𝐜𝐞𝐫𝐞𝐬, 𝐥𝐥𝐨𝐫𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐞𝐧 𝐥𝐚𝐬 𝐩𝐚́𝐠𝐢𝐧𝐚𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐬𝐪𝐮𝐢́𝐧 𝐝𝐞 𝐬𝐢𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞, 𝐞𝐬𝐞 𝐛𝐨𝐥𝐞𝐭𝐢́𝐧 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐛𝐚𝐧𝐪𝐮𝐞𝐫𝐨𝐬 𝐆𝐢𝐥𝐢𝐧𝐬𝐤i, 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐫𝐞𝐞𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐨𝐧 𝐭𝐢𝐧𝐭𝐚 𝐲 𝐩𝐮𝐛𝐥𝐢𝐜𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐩𝐮𝐞𝐝𝐞𝐧 𝐫𝐞𝐯𝐢𝐯𝐢𝐫 𝐚 𝐥𝐨𝐬 𝐦𝐮𝐞𝐫𝐭𝐨𝐬.
𝐘 𝐥𝐨𝐬 𝐧𝐮𝐞𝐯𝐨𝐬 𝐟𝐢𝐠𝐮𝐫𝐢𝐧𝐞𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐜𝐢𝐫𝐜𝐨 𝐧𝐨 𝐬𝐨𝐧 𝐦𝐞𝐣𝐨𝐫𝐞𝐬: 𝐉𝐮𝐚𝐧 𝐌𝐚𝐧𝐮𝐞𝐥 𝐆𝐚𝐥𝐚́𝐧, 𝐩𝐫𝐨𝐠𝐫𝐞𝐬𝐢𝐬𝐭𝐚 𝐝𝐞 𝐛𝐨𝐮𝐭𝐢𝐪𝐮𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐮𝐞𝐧̃𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐦𝐨𝐝𝐞𝐫𝐧𝐢𝐝𝐚𝐝, 𝐬𝐢𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐲 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐨 𝐭𝐨𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐫𝐢𝐯𝐢𝐥𝐞𝐠𝐢𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐜𝐚𝐬𝐭𝐚. 𝐈𝐧𝐠𝐫𝐢𝐝 𝐁𝐞𝐭𝐚𝐧𝐜𝐨𝐮𝐫𝐭, 𝐪𝐮𝐞 𝐲𝐚 𝐧𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐝𝐞 𝐦𝐨𝐫𝐚𝐥 𝐬𝐢𝐧𝐨 𝐚𝐯𝐚𝐥𝐞𝐬, 𝐬𝐢𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐝𝐢𝐬𝐩𝐮𝐞𝐬𝐭𝐚 𝐚 𝐨𝐧𝐝𝐞𝐚𝐫 𝐥𝐚 𝐛𝐚𝐧𝐝𝐞𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐨 𝐜𝐨𝐫𝐫𝐞𝐜𝐭𝐨 𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐧𝐞𝐠𝐨𝐜𝐢𝐚 𝐥𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐞𝐧𝐢𝐞𝐧𝐭𝐞. 𝐉𝐮𝐚𝐧 𝐂𝐚𝐫𝐥𝐨𝐬 𝐏𝐢𝐧𝐳𝐨́𝐧, 𝐞𝐥 «𝐩𝐚𝐭𝐫𝐢𝐨𝐭𝐚» 𝐜𝐨𝐧 𝐭𝐢́𝐨 𝐧𝐚𝐫𝐜𝐨, 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐫𝐞𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐚 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐫𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐞𝐬 𝐩𝐨𝐬𝐚𝐫 𝐞𝐧 𝐟𝐨𝐫𝐨𝐬 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐫𝐧𝐚𝐜𝐢𝐨𝐧𝐚𝐥𝐞𝐬 𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐧𝐝𝐞 𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐢́𝐬 𝐚 𝐩𝐞𝐝𝐚𝐳𝐨𝐬. 𝐃𝐚𝐧𝐢𝐞𝐥 𝐎𝐯𝐢𝐞𝐝𝐨, 𝐞𝐥 𝐛𝐮𝐫𝐨́𝐜𝐫𝐚𝐭𝐚 𝐢𝐥𝐮𝐦𝐢𝐧𝐚𝐝𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐯𝐞 𝐧𝐮́𝐦𝐞𝐫𝐨𝐬 𝐝𝐨𝐧𝐝𝐞 𝐡𝐚𝐲 𝐡𝐚𝐦𝐛𝐫𝐞. 𝐘 𝐥𝐚𝐬 𝐫𝐞𝐢𝐧𝐚𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐜𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨, 𝐌𝐚𝐫𝐢́𝐚 𝐅𝐞𝐫𝐧𝐚𝐧𝐝𝐚 𝐂𝐚𝐛𝐚𝐥 𝐲 𝐏𝐚𝐥𝐨𝐦𝐚 𝐕𝐚𝐥𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚, 𝐝𝐨𝐬 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐭𝐮𝐚𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐫𝐞𝐧𝐜𝐨𝐫 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐮𝐞𝐧̃𝐚𝐧 𝐜𝐨𝐧 𝐩𝐫𝐢𝐯𝐚𝐭𝐢𝐳𝐚𝐫 𝐡𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐞𝐥 𝐚𝐢𝐫𝐞 𝐲 𝐯𝐨𝐥𝐯𝐞𝐫 𝐚 𝐦𝐞𝐭𝐞𝐫 𝐚𝐥 𝐩𝐮𝐞𝐛𝐥𝐨 𝐞𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐠𝐚𝐥𝐩𝐨𝐧𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐚𝐧̃𝐨𝐬 𝐜𝐢𝐧𝐜𝐮𝐞𝐧𝐭𝐚.
¿𝐘 𝐪𝐮𝐢𝐞́𝐧 𝐥𝐞𝐬 𝐪𝐮𝐞𝐝𝐚? 𝐍𝐚𝐝𝐢𝐞. 𝐄𝐥 “𝐚𝐧𝐭𝐢𝐩𝐞𝐭𝐫𝐢𝐬𝐦𝐨” 𝐞𝐬 𝐬𝐮 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐝𝐞 𝐠𝐮𝐞𝐫𝐫𝐚, 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐟𝐨𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐨 𝐞𝐬 𝐦𝐚́𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐚 𝐯𝐢𝐞𝐣𝐚 𝐨𝐥𝐢𝐠𝐚𝐫𝐪𝐮𝐢́𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐟𝐫𝐚𝐳𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐞 𝐨𝐩𝐢𝐧𝐢𝐨́𝐧. 𝐒𝐢𝐧 𝐢𝐝𝐞𝐚𝐬, 𝐬𝐢𝐧 𝐧𝐨𝐫𝐭𝐞, 𝐬𝐢𝐧 𝐩𝐮𝐞𝐛𝐥𝐨. 𝐋𝐨𝐬 𝐆𝐢𝐥𝐢𝐧𝐬𝐤i, 𝐭𝐢𝐭𝐢𝐫𝐢𝐭𝐞𝐫𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐦𝐢𝐞𝐝𝐨, 𝐲𝐚 𝐧𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐧𝐞𝐧 𝐦𝐚𝐫𝐢𝐨𝐧𝐞𝐭𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐟𝐮𝐧𝐜𝐢𝐨𝐧𝐞𝐧. 𝐒𝐮𝐬 𝐩𝐨𝐥𝐢́𝐭𝐢𝐜𝐨𝐬 𝐬𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐠𝐚𝐬𝐭𝐚𝐫𝐨𝐧, 𝐬𝐮𝐬 𝐦𝐞𝐝𝐢𝐨𝐬 𝐲𝐚 𝐧𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐞𝐧𝐜𝐞𝐧, 𝐲 𝐞𝐥 𝐜𝐚𝐩𝐢𝐭𝐚𝐥 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐫𝐞𝐢́𝐚𝐧 𝐞𝐭𝐞𝐫𝐧𝐨 𝐞𝐦𝐩𝐢𝐞𝐳𝐚 𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐞𝐫 𝐬𝐮 𝐛𝐫𝐢𝐥𝐥𝐨 𝐚𝐧𝐭𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐜𝐢𝐮𝐝𝐚𝐝𝐚𝐧𝐢́𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐚𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝𝐢𝐨́ 𝐚 𝐥𝐞𝐞𝐫 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐥𝐢́𝐧𝐞𝐚𝐬. 𝐋𝐨𝐬 𝐝𝐮𝐞𝐧̃𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐢́𝐬 𝐞𝐬𝐭𝐚́𝐧 𝐚𝐭𝐞𝐫𝐫𝐚𝐝𝐨𝐬. 𝐍𝐨 𝐬𝐚𝐛𝐞𝐧 𝐪𝐮𝐞́ 𝐡𝐚𝐜𝐞𝐫, 𝐩𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 su 𝐆𝐨𝐥𝐢𝐚𝐭 𝐬𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐚́ 𝐝𝐞𝐬𝐩𝐥𝐨𝐦𝐚𝐧𝐝𝐨, 𝐲 𝐞𝐬𝐭𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐧𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐥𝐚 𝐩𝐢𝐞𝐝𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐃𝐚𝐯𝐢𝐝, 𝐬𝐢𝐧𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐬𝐮 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐢𝐚 𝐩𝐨𝐝𝐫𝐞𝐝𝐮𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐫𝐧𝐚.
𝐌𝐢𝐫𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐧𝐨𝐫𝐚𝐦𝐚: 𝐑𝐨𝐲 𝐁𝐚𝐫𝐫𝐞𝐫𝐚𝐬, 𝐞𝐥 𝐦𝐚𝐞𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐞𝐬𝐭𝐫𝐚𝐭𝐞𝐠𝐢𝐚, 𝐞𝐥 𝐩𝐨𝐥𝐢́𝐭𝐢𝐜𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐨𝐝𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐬𝐩𝐫𝐞𝐜𝐢𝐚𝐫𝐨𝐧, 𝐬𝐞𝐫𝐚́ 𝐚 𝐪𝐮𝐢𝐞𝐧 𝐭𝐞𝐫𝐦𝐢𝐧𝐞𝐧 𝐫𝐨𝐠𝐚́𝐧𝐝𝐨𝐥𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐦𝐢𝐠𝐚𝐣𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐞𝐠𝐢𝐭𝐢𝐦𝐢𝐝𝐚𝐝. 𝐂𝐥𝐚𝐫𝐚 𝐋𝐨́𝐩𝐞𝐳, 𝐥𝐚 𝐦𝐮𝐣𝐞𝐫 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐢𝐥𝐝𝐚𝐫𝐨𝐧 𝐝𝐞 𝐫𝐚𝐝𝐢𝐜𝐚𝐥, 𝐬𝐞𝐫𝐚́ 𝐥𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐞𝐬𝐜𝐮𝐜𝐡𝐞 𝐦𝐞𝐧𝐝𝐢𝐠𝐚𝐫 𝐚𝐥𝐢𝐚𝐧𝐳𝐚𝐬. ¡𝐐𝐮𝐞́ 𝐢𝐫𝐨𝐧𝐢́𝐚 𝐝𝐞𝐥𝐢𝐜𝐢𝐨𝐬𝐚! 𝐋𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐜𝐫𝐞ía𝐧 𝐝𝐮𝐞𝐧̃𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐩𝐚𝐭𝐫𝐢𝐚 𝐚𝐡𝐨𝐫𝐚 𝐭𝐞𝐧𝐝𝐫𝐚́𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐨𝐜𝐚𝐫 a 𝐥𝐚 𝐩𝐮𝐞𝐫𝐭𝐚 de 𝐥𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐞𝐬𝐩𝐫𝐞𝐜𝐢𝐚𝐛𝐚𝐧.
𝐘 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐫𝐢𝐧𝐜𝐨́𝐧 𝐦𝐚́𝐬 𝐨𝐬𝐜𝐮𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐠𝐢𝐜𝐨𝐦𝐞𝐝𝐢𝐚, 𝐚𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐞 𝐞𝐥 𝐞𝐬𝐩𝐞𝐫𝐩𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐦𝐚́𝐬 𝐩𝐚𝐭𝐞́𝐭𝐢𝐜𝐨: 𝐉𝐨𝐫𝐠𝐞 𝐑𝐨𝐛𝐥𝐞𝐝𝐨, 𝐞𝐥 𝐡𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐜𝐫𝐞𝐲𝐨́ 𝐞𝐥 𝐮́𝐥𝐭𝐢𝐦𝐨 𝐜𝐨𝐦𝐮𝐧𝐢𝐬𝐭𝐚 𝐝𝐢𝐠𝐧𝐨, 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐞𝐫𝐭𝐢𝐝𝐨 𝐡𝐨𝐲 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐜𝐚𝐫𝐢𝐜𝐚𝐭𝐮𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐣𝐮𝐫𝐨́ 𝐜𝐨𝐦𝐛𝐚𝐭𝐢𝐫. 𝐒𝐞𝐥𝐥𝐨́ 𝐬𝐮 𝐝𝐞𝐬𝐭𝐢𝐧𝐨 𝐚𝐥 𝐩𝐚𝐜𝐭𝐚𝐫 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐌𝐢𝐫𝐚, 𝐭𝐫𝐚𝐢𝐜𝐢𝐨𝐧𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐭𝐨𝐝𝐚 𝐬𝐮 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚. 𝐓𝐞𝐫𝐦𝐢𝐧𝐨́ 𝐬𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐦𝐚́𝐬 𝐝𝐞 𝐝𝐞𝐫𝐞𝐜𝐡𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐝𝐞𝐫𝐞𝐜𝐡𝐚. 𝐔𝐧 𝐜𝐚𝐝𝐚́𝐯𝐞𝐫 𝐢𝐝𝐞𝐨𝐥𝐨́𝐠𝐢𝐜𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐮𝐞𝐥𝐞 𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐢𝐜𝐢𝐨́𝐧 𝐲 𝐚 𝐞𝐠𝐨𝐥𝐚𝐭𝐫𝐢́𝐚.
𝐀 𝐞𝐬𝐭𝐞 𝐩𝐚𝐢́𝐬 𝐥𝐞 𝐭𝐨𝐜𝐨́ 𝐯𝐞𝐫 𝐞𝐥 𝐟𝐢𝐧𝐚𝐥 𝐝𝐞𝐥 𝐟𝐞𝐬𝐭𝐢́𝐧. 𝐋𝐨𝐬 𝐜𝐚𝐫𝐫𝐨𝐧̃𝐞𝐫𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐨𝐝𝐞𝐫, 𝐥𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐯𝐢𝐫𝐭𝐢𝐞𝐫𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐬𝐚𝐥𝐮𝐝 𝐞𝐧 𝐧𝐞𝐠𝐨𝐜𝐢𝐨, 𝐥𝐚 𝐞𝐝𝐮𝐜𝐚𝐜𝐢𝐨́𝐧 𝐞𝐧 𝐩𝐫𝐢𝐯𝐢𝐥𝐞𝐠𝐢𝐨 𝐲 𝐥𝐚 𝐩𝐨𝐛𝐫𝐞𝐳𝐚 𝐞𝐧 𝐛𝐨𝐭𝐢́𝐧, 𝐞𝐬𝐭𝐚́𝐧 𝐯𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐜𝐨́𝐦𝐨 𝐬𝐞 𝐥𝐞𝐬 𝐝𝐞𝐬𝐚𝐫𝐦𝐚 𝐞𝐥 𝐜𝐚𝐬𝐭𝐢𝐥𝐥𝐨. 𝐍𝐨 𝐡𝐚𝐲 𝐝𝐢𝐬𝐜𝐮𝐫𝐬𝐨, 𝐧𝐢 𝐩𝐚𝐬𝐪𝐮𝐢́𝐧, 𝐧𝐢 𝐞𝐦𝐛𝐚𝐣𝐚𝐝𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐬𝐚𝐥𝐯𝐞. 𝐄𝐥 𝐢𝐦𝐩𝐞𝐫𝐢𝐨, 𝐬𝐮 𝐝𝐢𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐧𝐨𝐫𝐭𝐞, 𝐲𝐚 𝐧𝐢 𝐥𝐨𝐬 𝐚𝐭𝐢𝐞𝐧𝐝𝐞. 𝐍𝐢 𝐥𝐨𝐬 𝐭𝐫𝐨𝐠𝐥𝐨𝐝𝐢𝐭𝐚𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐂𝐨𝐧𝐠𝐫𝐞𝐬𝐨 𝐠𝐫𝐢𝐧𝐠𝐨 𝐪𝐮𝐢𝐞𝐫𝐞𝐧 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐢𝐫 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐬𝐮𝐬 𝐜𝐚𝐝𝐚́𝐯𝐞𝐫𝐞𝐬 𝐩𝐨𝐥𝐢́𝐭𝐢𝐜𝐨𝐬.
𝐘 𝐞𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐆𝐨𝐥𝐢𝐚𝐭, 𝐞𝐬𝐞 𝐦𝐨𝐧𝐬𝐭𝐫𝐮𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐦𝐚𝐧𝐢𝐩𝐮𝐥𝐚𝐜𝐢𝐨́𝐧, se 𝐞𝐬𝐭𝐚́ 𝐜𝐚𝐲𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐚 𝐩𝐞𝐝𝐚𝐳𝐨𝐬. 𝐘𝐚 𝐧𝐨 𝐢𝐧𝐟𝐮𝐧𝐝𝐞 𝐦𝐢𝐞𝐝𝐨, 𝐬𝐨𝐥𝐨 𝐩𝐞𝐧𝐚. 𝐒𝐞 𝐚𝐬𝐟𝐢𝐱𝐢𝐚 𝐞𝐧 𝐬𝐮 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐢𝐚 𝐬𝐨𝐛𝐞𝐫𝐛𝐢𝐚, 𝐬𝐞 𝐝𝐞𝐯𝐨𝐫𝐚 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐬𝐮𝐬 𝐭𝐫𝐚𝐢𝐜𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬. M𝐢𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐧𝐭𝐚 𝐦𝐚𝐪𝐮𝐢𝐥𝐥𝐚𝐫 𝐬𝐮 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐨𝐦𝐩𝐨𝐬𝐢𝐜𝐢𝐨́𝐧 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐝𝐢𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚𝐥𝐞𝐬 𝐲 𝐜𝐨𝐦𝐮𝐧𝐢𝐜𝐚𝐝𝐨𝐬, 𝐞𝐥 𝐩𝐮𝐞𝐛𝐥𝐨 𝐥𝐨 𝐯𝐞 𝐜𝐚𝐞𝐫, 𝐥𝐞𝐧𝐭𝐨, 𝐠𝐫𝐨𝐭𝐞𝐬𝐜𝐨, 𝐢𝐧𝐞𝐯𝐢𝐭𝐚𝐛𝐥𝐞.
𝐏𝐨𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐧 𝐞𝐬𝐭𝐚 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐧𝐨 𝐡𝐚𝐛𝐫𝐚́ 𝐫𝐞𝐝𝐞𝐧𝐜𝐢𝐨́𝐧. 𝐍𝐨 𝐡𝐚𝐲 𝐃𝐢𝐜𝐤𝐞𝐧𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐬𝐚𝐥𝐯𝐞, 𝐧𝐢 𝐩𝐢𝐞𝐝𝐫𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐞𝐬 𝐞𝐯𝐢𝐭𝐞 𝐞𝐥 𝐠𝐨𝐥𝐩𝐞. 𝐆𝐨𝐥𝐢𝐚𝐭 𝐞𝐬𝐭𝐚́ 𝐦𝐮𝐞𝐫𝐭𝐨, 𝐚𝐮𝐧𝐪𝐮𝐞 𝐚𝐮́𝐧 𝐧𝐨 𝐥𝐨 𝐬𝐚𝐛𝐞. 𝐘 𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐞𝐥 𝐩𝐮𝐞𝐛𝐥𝐨 𝐚𝐟𝐢𝐥𝐚 𝐬𝐮 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐚, 𝐥𝐨𝐬 𝐟𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬𝐦𝐚𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐨𝐝𝐞𝐫 —𝐔𝐫𝐢𝐛𝐞 𝐚 𝐥𝐚 𝐜𝐚𝐛𝐞𝐳𝐚, 𝐜𝐨𝐧 𝐬𝐮 𝐫𝐨𝐬𝐚𝐫𝐢𝐨 𝐝𝐞 𝐦𝐮𝐞𝐫𝐭𝐨𝐬— 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐢𝐫𝐚́𝐧 𝐩𝐞𝐧𝐚𝐧𝐝𝐨, 𝐛𝐮𝐬𝐜𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐚𝐧𝐬𝐨 𝐞𝐧 𝐮𝐧 𝐩𝐚𝐢́𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐩𝐨𝐫 𝐟𝐢𝐧 𝐚𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝𝐢𝐨́ 𝐚 𝐥𝐥𝐚𝐦𝐚𝐫𝐥𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐫 𝐬𝐮 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞: 𝐯𝐞𝐧𝐝𝐞𝐩𝐚𝐭𝐫𝐢𝐚𝐬, 𝐡𝐢𝐩𝐨́𝐜𝐫𝐢𝐭𝐚𝐬, 𝐲 𝐬𝐞𝐩𝐮𝐥𝐭𝐮𝐫𝐞𝐫𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐟𝐮𝐭𝐮𝐫𝐨.
@RiveroJuanDavid
* Maestro rural, activista.